Der Winter ist ein rechter Mann,
kernfest und auf die Dauer;
Sein Fleisch fühlt sich wie Eisen an
und scheut nicht Süß noch Sauer.
Er zieht sein Hemd im Freien an
und lässt' s vorher nicht wärmen,
und spottet über Fluss im Zahn
und Kolik in den Gedärmen.
Aus Blumen und aus Vogelsang
weiß er sich nichts zu machen,
hasst warmen Drang und warmen Klang
und alle warmen Sachen.
Doch wenn die Füchse bellen sehr,
wenn's Holz im Ofen knittert,
und an dem Ofen Knecht und Herr
die Hände reibt und zittert;
Wenn Stein und Bein vor Frost
zerbricht
und Teich und Seen krachen,
das klingt ihm gut, das hasst er nicht,
dann will er sich totlachen.
Sein Schloss von Eis liegt ganz
hinaus
beim Nordpol an dem Strande;
doch hat er auch ein Sommerhaus
im lieben
Schweizerlande.
Da ist er denn bald dort, bald
hier,
gut Regiment zu führen.
und wenn er durchzieht, stehen wir
und sehn ihn an... und frieren.
Matthias Claudius
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